Fin mai

Du ciel la lumière ne viendra

la nuée porte la pluie

 éplorées les roses 

n'en peuvent plus

 

 

 

Hivernale 4

Soleil d'hiver

au matin

chagrin

Hivernale 2

Ce samedi matin 

21 janvier 2017

par moins 10 degrés

le soleil se lève

sur le fleuve

charriant des glaçons

un jour nouveau

À l'Est

ciel d'un matin d'hiver

les jours rallongent

1er novembre

Comme après vous

les disparus

Comme après moi

toute cette ombre

sur les choses posées

longtemps encore

existera

Les iris

" Tel est le col doré des chastes colombelles,

Variant ses couleurs opposite au soleil;

Mais encor de l'Iris les couleurs sont plus belles

Que l'émail colombin qui délecte notre œil."

Pierre de Marbeuf  (1596-1645)

naissances

          C'est incroyable  ! Il n'y avait rien, il y a peu encore. Que la terre nue. Et soudain, tous ces pointements, ces saillies, ces sorties, ces éclosions. Comme si de la terre avait jailli, inattendus, des germes fruit d'obscures et souterraines fécondations. Elle se soulève, elle s'entrouvre et déverse à passion une vitalité retrouvée, turgescences s'épandant à foison en une végétation colorée, fragile et fugitive, marquée au sceau de l'impermanence. Une chorégraphie sensuelle pour un sacre du printemps.

Solstice

            Est-ce parce que le ciel est clair? Tu te rends soudainement  compte - une impression - que le jour s'étire ce soir pour la première fois, s'allonge, cinq heures passées. Tout simplement parce que nous venons de doubler le cap du solstice  d'hiver. Déjà joyeusement placés sur la bonne pente qui remonte. La bonne orbite.

Lumière d'automne.

             " Préambule météorologique : cette semaine s'est déroulée de bout en bout (et nous ne sommes que jeudi après-midi) sur le mode extatique du sublime. Une extase douce, lente, intime, ensoleillée. Une lumière  élégiaque, murmurée, incarnée, amoureuse. Ceux qui sont sensibles aux résonances métaphysiques de cette saison m'auront compris. Une lumière dont on éprouve la sensation qu'elle vous enrobe en nous parlant. Une lumière qui vous concerne, qui vous implique, qui vous accepte, qui vous inclut. Qui n'est plus un phénomène extérieur et distant, indifférent et infini, insignifiant et inhumain, qui fige le monde comme une ampoule dans sa réalité simpliste. Mais présence. Mais matière. Mais proximité. Mais intimité. La lumière a l'air proche, générée à notre échelle, tout près de nous, tout près des choses. Elle n'est plus céleste mais terrestre. Elle n'est plus cosmique mais humaine. Elle a l'air d'énumérer les monuments, les silhouettes, les branches des arbres, les toitures des immeubles. Elle circule entre les choses comme de l'eau aérienne, colorée, mélodieuse. "

Éric Reinhardt, Cendrillon,Éditions Stock, 2007.

Chant du cygne

Éclatantes de lumière

Une dernière fois

Le long du mur

Se chauffant au soleil.

Une vie de feuille

Feuilles de la nuit

à terre chiffonnées

demain foulées aux pieds

des perles de rosée pour épitaphe.