au cœur de l'arbre

Le poing brandit

un nœud branchu

en tout sens

explorant le ciel

au couchant

Me penchant, j'aperçois là-bas,

au fond du jardin

 encadré par la fenêtre

 le rosier

 éclairé par un  rayon du soleil couchant.

Les iris

" Tel est le col doré des chastes colombelles,

Variant ses couleurs opposite au soleil;

Mais encor de l'Iris les couleurs sont plus belles

Que l'émail colombin qui délecte notre œil."

Pierre de Marbeuf  (1596-1645)

naissances

          C'est incroyable  ! Il n'y avait rien, il y a peu encore. Que la terre nue. Et soudain, tous ces pointements, ces saillies, ces sorties, ces éclosions. Comme si de la terre avait jailli, inattendus, des germes fruit d'obscures et souterraines fécondations. Elle se soulève, elle s'entrouvre et déverse à passion une vitalité retrouvée, turgescences s'épandant à foison en une végétation colorée, fragile et fugitive, marquée au sceau de l'impermanence. Une chorégraphie sensuelle pour un sacre du printemps.

la pivoine arbustive

Dans le silence

entre les arrivées des invités

les pivoines

(Yosa Buson, 1716-1783)

*

Elle est si jolie.

Pourquoi lorsque s'achève le printemps,

est-elle la première à nous quitter ?

(in Le Pavillon aux pivoines,

Opéra classique chinois Kunqu)

Rosées

L'humidité de la nuit

s'est imprégnée dans la toile

à la fois rugueuse et propre

pénétrant au cœur des fibres

puis les molécules glissent

et s'accumulent formant

des gouttes éblouissantes

Michel Butor, Rosées

auprès de mon arbre

Auprès de mon arbre,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû m'éloigner de mon arbre...

Auprès de mon arbre,

Je vivais heureux,

J'aurais jamais dû le quitter des yeux...

Une vie de feuille

Feuilles de la nuit

à terre chiffonnées

demain foulées aux pieds

des perles de rosée pour épitaphe.

petite pomme au bord du temps

Très vieil arbre

envahi par le gui

rongé par le polypore

hier élagué encore

pour une nouvelle jeunesse 

au printemps prochain.

C'est un vieil arbre...

                      C'est un vieil arbre... Je dis cela tout en pensant qu'il est plus jeune que moi d'au moins une bonne dizaine d'années, je dis cela parce qu'il est moussu et promis à une morte lente mais déjà programmée. Je l'ai photographié hier par temps de pluie et de ciel gris. Cela lui convient bien. Je l'ai portraituré le cerisier du jardin dans sa mort inéluctable. Il a déjà perdu des branches et ses feuilles tombent sans couleurs, sèches, froissées, craquantes. Sans même avoir chanté au soleil d'automne.

Roses à brassées

Rose rose, rose blanche,

Rose thé,

J'ai cueilli la rose en branche

Au soleil de l'été

Rose blanche, rose rose, 

Rose d'or, 

J'ai cueilli la rose éclose

Et son parfum m'endort.

(Robert Desnos, Chantefleurs, 1944-1945)

le temps des iris

" Le bonheur est une bulle de savon qui change de couleur comme l'iris et qui éclate quand on la touche. "

La Comédie humaine (1842-1852)
 Honoré de Balzac

la pluie

Après la pluie

les pivoines froissées

boudent

arcades 3

Tel un cloître

les galeries vitrées

l'eau au centre jaillit

et gazouille