Des lambeaux comme fragments d'une histoire effeuillée répandus au grès du vent et dont les pages dessineraient un archipel peuplé d'îles aléatoires et fugitives, dérive d'un continent perdu et oublié.
Le soleil ce matin enfin : sur le toit, la neige est rose. « Au milieu de l'hiver, j'apprenais enfin qu'il y avait en moi un été invincible. » Albert Camus, L'Été, 1954.